Mente inquieta

Con una extraña sensación... "Save me space-boy..." Perdido navego por el espacio estelar.

En la terminal, solo sin tu jet lag...

Dentro de poco tomaré un avión:

Siempre soñé con ir montado en uno de ellos

Los aeropuertos no son sólo una mera estación donde la gente coge o deja su avión, no.
Es algo más. Es una terapia actual para los males del mundo moderno; siempre lo he dicho, cuando uno atraviesa el control deja tras de sí los problemas (quizás esperándole, pero ellos no pueden pasar el control, no tienen pasaporte) y cuando pisas "tierra internacional" ya no hay nada, sólo la fría tranquilidad y anónimo paseo hasta el avión. El siguiente paso y conclusión de los problemas es despegar, ese acto maravillo que conlleva segregación de adrenalina y un sentimiento de liberación. Tus problemas se quedan en tierra y tu te vas, y ahora sí sabes que no estarán esperándote.
Es volar mi terapia.

Por una vez, pensaba que iba a volar sin tener que decir adiós desde la ventanilla, sería raro. Pero estaba feliz, pero tristemente o paradójicamente para cumplirse mi máxima, tengo que despedirme de ellos. Quizás no sean tantos problemas sino más tristezas que me guardo y la dejo mientras se quema el queroseno. Pero pensaba que al llegar a Málaga me esperaría un abrazo de esos que duran hasta el invierno.

Ojalá...

Dicotomía verbal

Permíteme dudar entre el verbo ser y el verbo estar. Permíteme ser cómplice de ese momento en el que uno se encuentra perdido pero con poder de elegir; porque puedo ser y no estar.

De hecho soy pero no estoy...

¿Qué es mejor ser o estar?

Ser el eco en mi cabeza, constante voz y risa de madrugada.
O
Estar cuando se necesita.




Cuando uno grita en silencio, y su voz sangra en necesidad. Cuando no siente el ser dentro del perímetro que delimita su piel. Cuando uno pide un gesto de cariño. Y todas son elididas con bonitas excusas, entonces no se ha de ser ni de estar...

Se acerca la tormenta...

Y seré como una tormenta tropical que inunda todo para luego irse por el mar...

Sorpresas nocturnas, ausencias eternas.

Hay momentos en la noche que me despierto y lloro sin hacer ruido mientras mi mente esta en blanco. Quizás son los recuerdos salados que se deslizan por mi cama para morir en la almohada, como antes, cuando morías en mi almohada y tu epitafio eran mis brazos escribiéndote palabra en lengua animal.

Hace frío ya, hace frío ya...

Bastaría solamente una caricia para darte a ti mi corazón, y qué es la vida...

si no hay cariño...

Revelación

Hoy, de camino del trabajo no se si he tenido una epifanía, o simplemente un producto lógico de la consecuencia de "causa-efecto" el caso es que tengo que decidir que hacer. Si ser un iluminado o comprarme un parasol...

*Con esta luz no hace falta casco de minero*

Preguntas retóricas II

El neón que encierran en los tubos fluorescentes ¿No hubiera querido ser libre?

¿A dónde hubiera ido?

Y lo que es más inquietante por qué los "desnominan", deberían ser neoncentes ¿No?

Preguntas retóricas I

A veces me pregunto...


Pero no me respondo, y dejo pasar la cuestión como si nadie la hubiera hecho. 




Creo que me tengo miedo a mí mismo. ¿Será genético?

Mi rutina favorita

Si sonríes el cielo estalla en una tormenta de relámpagos de colores fríos y las nubes arden goteando dosis de caramelo... Y todo está pringoso como una casita de cotton-candy. Entonces mis manos se estiran hacia el cielo y creo que mis ojos son sorbetes de hierbabuena. (Luego mueres de diabetes).

Nos encantan las mentiras si están dichas de verdad

Qué tiene el ser humano, qué se guarda en su incandescente cabeza cubierta de nieve primaveral. Tienes bajo tus ojos el encanto de la mentira polar, y la esencia del fuego. Cómo puede ser que en ti albergues tal contradicción. 
Envuelves tu lánguido cuerpo de mentiras contemporáneas, venerando el dinero, sofocando el deseo con aguas que no quitan la sed, fumando te las doctrinas de los antiguos pensadores y jugando a recomponerlas con el humo que se proyecta tras de tu boca. Choca Platón con Nietzsche y juegan al amor enfermizo más allá de lo real, Haces que baile Descartes con Smit sólo por unas monedas; y generas así una atmósfera de realidad pintada en gris. Es por tanto, humano, que creas tú, tu realidad. Entonces ensalzas las virtudes éticas y morales (o morales y éticas nunca supe cual era mejor...) de vivir en la verdad, luz que disipa todo duda, toda oscuridad. Luz artificial, fuego en la caverna, vela en la mesa, candil en la pared, bombilla en tu cabeza... Cómo osas a abrir los ojos en esa luz tan corrosiva, esa luz que TÚ has creado para TI, humano. Jamás otra especie se vistió de con los trajes de lo justo,per se, para elevar la cabeza de forma impúdica. Y te sorprende verte envuelto es tus propias telas.

Pues es la mentira una extensión lógica de la verdad, un artefacto antiguo como el veneno de la serpiente, igual de efectivo, e igual de efímero. Aunque donde se creo la más alta de las purezas también se dejó una esquina sin barrer. La mejor esquina, dicen algunos. La mentira es el fruto dulce de las mentes inquietas, que regalan a quien les quiera oír; y necios, vosotros, humanos, las oís y os regodeáis en ellas porque os encanta que os mientan, y más si lo dices con sinceridad: engaña el amante al decir te quiero, pues no quiere más que el reflejo que proyectan los ojos del amado, y es pues, él mismo; miente la flor cuando nace porque no avisa que morirá aun sabiéndolo que nace cada primavera. Miente el poderoso a su pueblo, diciéndole que es el pueblo quien gobierna, pero nunca tocan tus manos, humano, dicho poder; miente quien quiere mentir y escucha quien quiere escuchar, mas nadie se libra de tal máxima...

Yo, que soy humano, me dejo engañar... o engaño... o me dejo engañar... Quizás nunca he sido sincero y siempre he dicho la verdad.






Me siento como una bombilla antigua que fue fabricada sin 
wolframio. Siempre dije que iba 
para luz de neón...