El halcón de mi cabeza...

"Desanudaste mi deseo acariciando un momento de mi alma en plena oscuridad, prendiste velas por cada ausencia que no logre olvidar. Le dimos paso a la incertidumbre, el tiempo se quedo mirando siempre por detrás; fuiste un gran mago, el espejismo ya no soy yo, ahora eres tú.

Pero déjalo volar, déjalo marchar. El halcón que sigue en mi cabeza sigue atado a ti, dejalo volar, déjalo marchar, corta la cadena que lo ata a ti. (Deja que se canse sobre el mar...)"

Esenciales

Veis de esto se compone la vida, bueno una proyección aproximada de ella.

En parte la vida es una composición que creemos compleja, difícil de manejar y poco previsible. A pesar de conocer sus reglas, de conocer sus caminos. Entendemos las vida como un juego al azar de sentimiento, en el cual nunca nos toca los mejores.

Y quizás nos equivocamos, y la vida no es una proyección inexacta, es mucho más sencillo.

La vida es esto:

Una simple y eficar combinación aleatoria de 4 elementos dan la complejidad de un ser en cualquiera de sus formas (virus a parte).

Con esto quiero decir:

La vida no es un cuadro pintado, sino una pared que debemos pintar con las manos.

-Me faltan acuarelas-

Fisiología estructural I

Sentado encima de esa sábana amarilla, con textura y color tirando al melocotón más que al sol, oigo a DORIAN diciendo "Que no daría por ser, todo lo que no puedo ser". Qué daría yo, por ser todo aquello qu eno puedo ser, aquel beso que nunca me dieron con los labios fríos y empapados en aquella piscina en el verano del descubrimiento. O a veces pienso que daría por haber sido el sorbo del cafe que empapó tus labios y luego se coló dentro de ti sientiéndote más por dentro, pues sólo llegué a sentirte ne parte dentro de mí; luego laluz se deshizo como los terrones de azúcar en una lágrima (para compensar el salado de su camino, serpenteante a favor de la gravedad).
Ahora suena LOL "Como hojas que danzan al viento os recojerá el tiempo y os hará rodar y rodar..."



Y la vida nos hará rodar y rodar... Dónde estará el final...

Lunes

¿?

Instante:

Ahora soy una tuerca de un reloj suizo.

Nunca fui un chico de duelos...

Desafío a tus ojos, a generar la mirada abstracta que me haga hibernar.
Desafío a tus sentidos, que en extraña omisión busquen el momento para desaparecer en mi piel.
Desafío a tus palabras, que como agujas tejedoras urden una trama bajo mi lengua.
Desafío al aire, a que desaparezca entre nosotros.

Creo que las cerillas queman

Inexplicablemente me da miedo la penumbra y no la oscuridad, me da miedo estar al espíritu titilante de una vela que agoniza, pues más allá del halo de su luz no se ve lo que puede haber. Y no es que me sienta como un niño cuando no puede dormir, y su mente recurre a esos monstruos que le van a tocar los pies por debajo de la cama, pero que si se tapa la cabeza jamás podrán tocarle. Y es que en la vida, nuestro camino se extiende entre penumbras, y portamos una vela apunto de consumirse cuya cera nos abrasa instantáneamente los dedos recordándonos que para que no se apague tenemos que proteger su dubitativa llama; y al igual que el niño tembloroso ,(como la llama), y empapado en sudor frío producido por esas ilusiones bombardeantes e incesantes construidas por su propia mente para recordarle que aún es un niño; nosotros "grandes" y adultos tenemos monstruos que se esconden en la razón y la luz de nuestra mísera llama no llega a disipar. Quizás, tapemos demasiado la llama para no saber, y le llamamos protegernos; o quizás la luz sólo viaja en vertical y horizontal, olvidándose de las diagonales porque le da pereza cruzar el espacio sino es con exactitud (con lo maravillosa que es la incoherencia cuando se hace inexacta y me recuerda que el abismo sólo es una piscina llena de sirope de chocolate); o quizás nos guste generar paradojas en nuestra cabeza y jugar a ser niños construyendo monstruos de personas "grandes", cuanto daño ha hecho la verdad que la obligaron a esconderse.


Por eso creo que aún me dan miedo los monstruos, y que no dejo los pies al aire, y me tapo la cabeza. Quizás no quiera ser "grande" y prefiera saber que los monstruos de debajo de mi cama se van si enciendes mi luz.

Preguntas y respuestas.

- ¿Cuántas veces has necesitado un abrazo y nadie te lo dio?

(Silencio nocturno, en SI bemol)

-Muchas, tantas que no puedo... (interrupción).

- ¿Cuántas veces has gritado tan fuerte en silencio, dentro de ti, esperando vanamente que alguien oyera tus pensamientos y te preguntara?

(Mueca indescifrable en tu rostro, mirada perdida más allá del único foco de luz)

- Me duele la garganta cuando mis neuronas elevan la voz, pero no entien... (interrupción).

- ¿Y cuántas veces has sonreído tan fuerte que te dolían las marcas de la cara, sólo para evitar las lagrimas que no ibas a poder contener (amparo del refugio de la risa)?

(Momento de desorientación, y posterior silencio. El cruzar de una pareja de novios te pone en mute hasta que se pierden por lo lejos del camino oscuro)

- Mírame, tengo las marcas a simple vista - Mirando para abajo se dispuso a hablar de nuevo. - Pero no entiendo por qué me haces esto, por qué me recuerdas que no he sentido lo que es ser feliz, o al menos así lo creo.

- Es fácil, porque yo quiero abrazarte para escucharte el corazón y que llores si te apetece.

Ufff

Estoy triste, pero es una tristeza seca y reminiscente.... 


[...]

Mente inquieta

Con una extraña sensación... "Save me space-boy..." Perdido navego por el espacio estelar.

En la terminal, solo sin tu jet lag...

Dentro de poco tomaré un avión:

Siempre soñé con ir montado en uno de ellos

Los aeropuertos no son sólo una mera estación donde la gente coge o deja su avión, no.
Es algo más. Es una terapia actual para los males del mundo moderno; siempre lo he dicho, cuando uno atraviesa el control deja tras de sí los problemas (quizás esperándole, pero ellos no pueden pasar el control, no tienen pasaporte) y cuando pisas "tierra internacional" ya no hay nada, sólo la fría tranquilidad y anónimo paseo hasta el avión. El siguiente paso y conclusión de los problemas es despegar, ese acto maravillo que conlleva segregación de adrenalina y un sentimiento de liberación. Tus problemas se quedan en tierra y tu te vas, y ahora sí sabes que no estarán esperándote.
Es volar mi terapia.

Por una vez, pensaba que iba a volar sin tener que decir adiós desde la ventanilla, sería raro. Pero estaba feliz, pero tristemente o paradójicamente para cumplirse mi máxima, tengo que despedirme de ellos. Quizás no sean tantos problemas sino más tristezas que me guardo y la dejo mientras se quema el queroseno. Pero pensaba que al llegar a Málaga me esperaría un abrazo de esos que duran hasta el invierno.

Ojalá...

Dicotomía verbal

Permíteme dudar entre el verbo ser y el verbo estar. Permíteme ser cómplice de ese momento en el que uno se encuentra perdido pero con poder de elegir; porque puedo ser y no estar.

De hecho soy pero no estoy...

¿Qué es mejor ser o estar?

Ser el eco en mi cabeza, constante voz y risa de madrugada.
O
Estar cuando se necesita.




Cuando uno grita en silencio, y su voz sangra en necesidad. Cuando no siente el ser dentro del perímetro que delimita su piel. Cuando uno pide un gesto de cariño. Y todas son elididas con bonitas excusas, entonces no se ha de ser ni de estar...

Se acerca la tormenta...

Y seré como una tormenta tropical que inunda todo para luego irse por el mar...

Sorpresas nocturnas, ausencias eternas.

Hay momentos en la noche que me despierto y lloro sin hacer ruido mientras mi mente esta en blanco. Quizás son los recuerdos salados que se deslizan por mi cama para morir en la almohada, como antes, cuando morías en mi almohada y tu epitafio eran mis brazos escribiéndote palabra en lengua animal.

Hace frío ya, hace frío ya...

Bastaría solamente una caricia para darte a ti mi corazón, y qué es la vida...

si no hay cariño...

Revelación

Hoy, de camino del trabajo no se si he tenido una epifanía, o simplemente un producto lógico de la consecuencia de "causa-efecto" el caso es que tengo que decidir que hacer. Si ser un iluminado o comprarme un parasol...

*Con esta luz no hace falta casco de minero*

Preguntas retóricas II

El neón que encierran en los tubos fluorescentes ¿No hubiera querido ser libre?

¿A dónde hubiera ido?

Y lo que es más inquietante por qué los "desnominan", deberían ser neoncentes ¿No?

Preguntas retóricas I

A veces me pregunto...


Pero no me respondo, y dejo pasar la cuestión como si nadie la hubiera hecho. 




Creo que me tengo miedo a mí mismo. ¿Será genético?

Mi rutina favorita

Si sonríes el cielo estalla en una tormenta de relámpagos de colores fríos y las nubes arden goteando dosis de caramelo... Y todo está pringoso como una casita de cotton-candy. Entonces mis manos se estiran hacia el cielo y creo que mis ojos son sorbetes de hierbabuena. (Luego mueres de diabetes).

Nos encantan las mentiras si están dichas de verdad

Qué tiene el ser humano, qué se guarda en su incandescente cabeza cubierta de nieve primaveral. Tienes bajo tus ojos el encanto de la mentira polar, y la esencia del fuego. Cómo puede ser que en ti albergues tal contradicción. 
Envuelves tu lánguido cuerpo de mentiras contemporáneas, venerando el dinero, sofocando el deseo con aguas que no quitan la sed, fumando te las doctrinas de los antiguos pensadores y jugando a recomponerlas con el humo que se proyecta tras de tu boca. Choca Platón con Nietzsche y juegan al amor enfermizo más allá de lo real, Haces que baile Descartes con Smit sólo por unas monedas; y generas así una atmósfera de realidad pintada en gris. Es por tanto, humano, que creas tú, tu realidad. Entonces ensalzas las virtudes éticas y morales (o morales y éticas nunca supe cual era mejor...) de vivir en la verdad, luz que disipa todo duda, toda oscuridad. Luz artificial, fuego en la caverna, vela en la mesa, candil en la pared, bombilla en tu cabeza... Cómo osas a abrir los ojos en esa luz tan corrosiva, esa luz que TÚ has creado para TI, humano. Jamás otra especie se vistió de con los trajes de lo justo,per se, para elevar la cabeza de forma impúdica. Y te sorprende verte envuelto es tus propias telas.

Pues es la mentira una extensión lógica de la verdad, un artefacto antiguo como el veneno de la serpiente, igual de efectivo, e igual de efímero. Aunque donde se creo la más alta de las purezas también se dejó una esquina sin barrer. La mejor esquina, dicen algunos. La mentira es el fruto dulce de las mentes inquietas, que regalan a quien les quiera oír; y necios, vosotros, humanos, las oís y os regodeáis en ellas porque os encanta que os mientan, y más si lo dices con sinceridad: engaña el amante al decir te quiero, pues no quiere más que el reflejo que proyectan los ojos del amado, y es pues, él mismo; miente la flor cuando nace porque no avisa que morirá aun sabiéndolo que nace cada primavera. Miente el poderoso a su pueblo, diciéndole que es el pueblo quien gobierna, pero nunca tocan tus manos, humano, dicho poder; miente quien quiere mentir y escucha quien quiere escuchar, mas nadie se libra de tal máxima...

Yo, que soy humano, me dejo engañar... o engaño... o me dejo engañar... Quizás nunca he sido sincero y siempre he dicho la verdad.






Me siento como una bombilla antigua que fue fabricada sin 
wolframio. Siempre dije que iba 
para luz de neón...

Casualidad = vida

Qué será lo que tiene está curiosa travesía mortal, que nos encadena a una serie de acontecimientos y sin darnos cuenta sucede algo inesperado. La vida, como la caja de bombones de Forrest Gump depara un sin fin de misterios que por H o por B (y si juntamos HB sale la marca de mi primera bici, era rosa... Lo sé... Y me la regaló mi tía. Creo que nunca había hablado de ella, ni de la bici ni de mi tía) nos hacen darnos cuenta de que todo el cosmos esta relacionado. Curiosa red de araña que se teje sobre el cielo, nos une o nos separa pero siempre nos hace quedarnos pegados a ella, somos mariposas que incautas caen en la fauces de la voraz araña. (Véase hilos de vida a punto de ser sesgados por una tijera oxidada y de color gris industrial).

Pero, no. Yo quería contaros mis curiosas casualidades, son sobretodo sociales (las etológicas las dejaré pera otro momento). No sé si os pasará, pero a mí sí. Siempre conozco a alguien que conoce a alguien que me conoce... Cosa que en principio puede parecer fantástico, pero no todas las veces. La casualidad es tan graciosa que se permite ciertas licencias y juega a crear enredos cómicos a lo Miura, en estas ocasiones no es tan "graciosa" la casualidad. Pero he de reconocer que sin ella ya no sabría vivir.

De casualidad me senté al lado de un chico que se comió un chupachus mientras estudiaba dermatología clínica, de casualidad llego a mí en forma de corazón un billete de 500 (no sé "ques"...) de Vietnam, la casualidad también hizo que una chica se desmayará a mis pies y "alguien" tuviera que socorrerla (y luego creo que me socorrió a mí también), de casualidad escribí en mi fotolog sobre los que osan cazar las tormentas y de casualidad escribiste tú.
Quién no ha tomado la casualidad como excusa para chocarte "como de casualidad" con esa persona que sonríe tras sus brackets aquel Mayo del 68, y así década tras decada a casualidad se ha ido deslizando para que al fin y al cabo la vida sea más entretenida.

Si fuera una casualidad sería la que hace que cuando sonríes el mundo gire en rotación y anticlinalmente en translación. Porque a veces el Otoño sólo es una mueca más de tus labios.

*Sonrisa de espejo, por casualidad*

Y cierto es...

Vulnerant omnes, ultimus necat...

Espíritu de la oscuridad...

Ampara mis siniestras acciones con tu manto de penumbra tejido en Alhambra.

Hoy no sé que escribir, así que mi cabeza me dice: Di "hola" y ya está. Mi cuerpo me dice: Acuéstate ya.
Y una sensación de pesadez, hastío y tedio me recorre el cuerpo levantándome unas ganas inmensas de asesinar al alguien.
Sí, así son las noches inertes más allá del ocaso. Quién se atreve a pasar la puerta cerrada con 23 candados, viejos y oxidados. Quién perderá su perfume en los laberintos de mi sin razón. La Luna lo sabe, por eso calla creciente, en la Noche misteriosa. Y por eso, la Luna brilla hoy, lejos de mi ventana.

Shhhh!! No despertéis al que nunca duerme....

Te echaré tanto de menos...

Qué bonita, verdad.

Y es qué algo es como piensas...

Hoy, mi amiga María me ha estado hablando de la vida. Y como diría Deluxe básicamente me dijo "el amor no es como piensas, el amor no es como piensas", y claro con un caña y un momento fugaz de reflexión interna dije, el amor no es como lo pienso, o como lo piensan (no sabría contar hasta que punto me equivoco yo o se equivoca el universo).
A quien imagina el amor como en una película en tecnicolor, de la cual cada fotograma esta pringoso y llego de algodón de azúcar y zumo de frambuesas; yo hace tiempo que no considero al amor un film edulcorado, si cabe una película de terror o un largometraje de eso denominados "thriller" en que el bueno siempre acaba devorado por el monstruo (que es él mismo, en un ataque de retrocompasión autodestructiva. Sí, así es LUISWOOD). Obviamente, aquí, el amor no es como se piensa. Nadie vivió una película y quien   así lo crea le reto a destruirle su "idílico" celuloide y pasarlo a una novela de Daniel Steal...
El amor, tampoco es una feria con tiovivo y casetas de "tira y gana" (más bien sería una caseta de "tira y pierde") puesto que no se puede ver al amor como un acto constante de jubilo desmesurado, quien altas expectativas tiene sobre un suceso compartido, tiende a equilibrarse las cargas y uno de los componentes pierde el animo, el gusto, o la apetencia por esa festiva relación que empezó parándose en cada caseta a darse un beso y acabo vomitando detrás de la máquina de refrescos por una intoxicación de manzanas de caramelo (que por cierto, me apetece mucho una, hace mil y más que no como. ¿Alguien me saca a una feria?).
Creo que tampoco es un cuento de princesas (yo no me veo poniéndome tacones de cristal y siendo una princesa), no siempre acaba bien, y no es que deba acabar bien, ya que no es un acto de perfección sino que consiste en hacer de las imperfecciones humanas, mutuas, una sólida estructura de comprensión y afecto que genere una perfecta dinámica sobre un suelo tembloroso. No siempre saldría todo bien, no siempre es deseable la perfección, no siempre se necesita algo eternamente, no siempre la vida se acaba al ocaso de tus párpados la impactar mis labios en los tuyos sin previo aviso, y algo de diligencia. Por que una vez más, el amor no es como piensas.

Quizás el amor, no se deba pensar como lo hacían los ilustres escritores y filósofos, o la gente que se dedica a escribir estas tonterías. El amor en un acto instantáneo, repentino, altruista, ferviente, efervescente, ... , que se produce porque sí; que va sin avisar sin culpables, sin causas, y siempre dejando muchos efectos... El amor NO se piensa, sino SE HACE, se expresa con una caricia al borde del alba en un parque, en el beso que se da cuando un tren pita y debes partir, en el abrazo que jamás se debe romper y el tiempo lo hace eterno. El amor no es como lo piensas, el amor no es como se piensa...

Confesiones de madrugada estival

Uno piensa (sí, a veces lo hago):

Habiendo tanto gilipollas por el mundo, por qué siempre me toca a mí el premio gordo y media pedrea... 

Ais...

Además como diría mi amigo Nacho, "bienaventurados los que nada esperan...." jajaja

Expectativas de .... (Conclusiones lógicas)

Quizás me estoy haciendo mayor, pero me doy cuenta de que tenemos que esperar menos de la gente. Da igual lo mucho que anhelemos, pues cuanto más sube tu ilusión más dura es la caída (y más tiempo para pensar en el trayecto de caída libre)

No busque un final feliz, sólo sedlo. (Como diría "una chica fabulosa")

He sentido que fui...

Una sensación extraña recorre mi cuerpo, es difícil de entender por qué mi alma se puso a imaginar descoordinada a mi mente, ella, intrépida como un albatros vuela sola hacia el interior de un profundo mar. Os contaré:

He sentido, que soy camino en otoño de un parque abandonado. Tras de mí, se alzan las rejas oxidadas, cubiertas de herrumbre y cagarrutas de pájaros que no quisieron emigrar a zonas cálidas, a ellas aferradas también mil ilusiones de damas esperando a sus caballeros con sus enrevesados vestidos y sus sombrillas cuanto menos graciosas. Ahora esas rejas están cerradas por un candado moderno de esos de llave plana.

Sujetando las rejas hay una entrada gris, de porte clásico y estilo pésimo, nadie decidió sobre ella simplemente se construyó allá por el XIX. La puerta perfectamente simétrica tenía dos columnas a la entrada, a las cuales estaba engarzada la reja, ellas muy firmemente descansaban el peso de un dintel sucio y mohoso, donde se podía leer Parque de los señores de Ansunez. A parte de esto, en la entrada era una edificación pobre con dos estancias enfrentadas, una para guarda cosas de jadinería y utensilios varios, y otra para guardar al guarda.

Si proseguimos por el amplio pasillo tras haber pasado las rejas me pisaríais a mí. el camino de tierra prensada, soy de tono ocre y sin muchas irregularidades, algo inclinado y liso. De mí brotan a cada lado una hilera de álamos negros, su tronco blanco trepa por el aire hasta el infinito, sus ramas se retuercen en el cielo como se retuercen los locos en el manicomio después un electroshock, y sus hojas trémulas cuando se agitan al viento silban una canción tétrica que parece que invoca a la muerte. 

Estos árboles estás separados por seto verde, mal cuidado, el desuso lo ha dejado ovalados y con unas ramas mas largas que otras. Otros están secos y sin hojas. Y ninguno conserva su antigua forma cuadrada. A veces, en vez de un seto hay un banco de granito blanco, que para hacer honor a la verdad deberíamos decir de granito gris mugriento y ronchones marrón tierra dispersos por su irregular superficie.

Como os dije antes es Otoño y las hojas muertas caen sobre mí, recordándome lo muerto que debería estar y lo vivo que sigo. Ellas tienen suerte de caer, porque yo sigo perpetuo. Mi triste anchura, de unos ocho metros es tan triste, como la tristeza de que nadie camine por mí; mi largo es considerable, pues empiezo en esa fea construcción y acabo, lejos, donde no llega la vista en un palacete de recreo para los días de verano. El palacete hecho a base de piedra y cristal, recrea penosamente al que se puede ver en el  Parque de Buen Retiro (cosa que he oído, porque jamás me he movido de mi sitio, soy un camino decente). La piedra no fe bien elegida, no se sabe si por casualidad o porque el administrador se saco unas perras con el proceso, era una roca granítica (como los bancos, que se hicieron porque no sabían que hacer con la piedra restante) porosa, con impurezas y de un tono gris algo deprimente. Los cristales se eligieron verdes, como el tono que tomarías las botellas tiempo después para contener vino; por eso al palacete se le apodo con el gracioso mote del palacio de la botella, y en verdad no sé si sería por eso, o porque a la señora Ansunez le gustaba mucho el producto de Baco. En conjunto no se puede decir que era feo, pero yo, que termino allí hubiera preferido acabar en cualquier otra parte.

Tantas veces por mi han caminado, tantas... Y no han dejado huellas. Y en los días de lluvia, cuando alguien piso, no le importo la tierra y su ocre mancha, ni perder su zapato en el lodo, no les importo. Pisaron, y la huella se quedo impresa al día siguiente cuando salió el sol. Para siempre. Y por mucho que  volviera a llover, por muchas huellas marcadas en mí, jamás olvido la pisada que se hundió lentamente en mi tierra ocre y gris.

Y sí, me siento camino en Otoño, que lleva a un antiguo palacio gris. Me siento, o quizás no me siento... No sé deciros

Naturaleza muerta

Como diría la Grandísima Alaska, grande porque la considero buena en lo que hace aunque a veces no se sepa qué es y no porque se haya comido 5 bollos de más. La emulo con una de sus canciones:

Mi indiferencia natural, curtida en mil batallas contra la pereza. Borra del mapa todo amor, porque en mi vida todo acaba como empieza. Y en plan travesti radical "le doy la espalda" a cualquier muestra de tristeza, melancolía o decepción, felicidad o tentación todo podría ir a peor...
Mientras tanto miro la vida pasar...

La vida, como una rueda que da vueltas constantemente por el bosque muerto de la realidad, oscura la naturaleza muerta, ya, desliza sus tenebrosas ramas para arropar el desecho emocional que son nuestros cuerpos moribundos caminando en busca del final. El final de aquel brumoso lugar, que no llega la luz.
Posiblemente está detrás de aquel árbol, o quizás tras de aquel, o quizás no... Pero lo seguiré intentado, soy así. Si me caigo me gusta levantarme y no que me levante, si me preguntan contesto (mas si no lo hacen callo por decoro al silencio y por dejar de lado la estupidez de la palabra), si me intenta matar no muero pues sólo es un intento, y así ya se por donde vendrá la próxima flecha...
Es así, simple y complicado, como un cuadro de Picasso expuesto en el Reina Sofía nos deja verlo con la pureza de un niño, en blanco e ilusionado, y nos permite delirar es sus fatuos colores; para luego conectar el audífono y encontrarnos con la realidad cubista de la época de la opresión y el pseudoformalismo.

¿Es entonces un silogismo decir que la vida es como un cuadro de Picasso que asemeja pues, una naturaleza muerta?

Stand by...

Mañana quizás... Go on...

Y a veces te alegran la vida sin más.

Hoy diré que me siento muy muy bien, y también diré GRACIAS

Te llevo dentro

Me acaban de recordar la canción con un comentario que me hicieron, en el video. Qué tiempos aquellos en los que tú, me descubrías canciones y otras cosas.... (Te llevo dentro...)

El enemigo

Mi juventud no fue sino un gran temporal
Atravesado, a rachas, por soles cegadores;
Hicieron tal destrozo los vientos y aguaceros
Que apenas, en mi huerto, queda un fruto en sazón.

He alcanzado el otoño total del pensamiento,
y es necesario ahora usar pala y rastrillo
Para poner a flote las anegadas tierras
Donde se abrieron huecos, inmensos como tumbas.

¿Quién sabe si los nuevos brotes en los que sueño,Hallarán en mi suelo, yermo como una playa,
El místico alimento que les daría vigor.

-¡Oh dolor! ¡Oh dolor! Devora vida el Tiempo,
Y el oscuro enemigo que nos roe el corazón,
Crece y se fortifica con nuestra propia sangre

Las flores del mal de Charles Pierre Baudelaire

Una mota de polvo en el aire

Recuerda alma caída, pasos penitentes por el camino de la vida, que tú te impusiste la condena. Tú triste mortal, sangrante y sensible a las emociones, no puedes evitar llorar lagrimas de piezas nacaradas porque te equivocaste. Tras el ocaso, verás tu figura desmembrada, tu ojos opacos y tu esencia volatilizada. Y querrás alcanzar con tu mano mortecina el halo de luz que evite mis oscura desdicha.
Es el fuego que prende la nada, aquel que arde en el vacío. Donde no existe el oxigeno.

Y entonces, ardes... Pero mi centellas no inician la mecha de tu perdición. Estás en el infierno y por eso ardes, y yo miro desde a 3 metros como lo haces, estoy en el paraíso.

<<"Polvos" somos y en polvo nos convertiremos... Que el viento me lleve cuando no pueda caminar.>>

Descripción lógica de soledad

Té de canela, un piti y de fondo sonando "The sileance" de Alexandra Burke.

Perdidas afectivas

-¿Por qué la luz ciega mis ojos?
-Porque perdiste tus gafas de sol.

La esperanza debida

Video

Dulce anonimato

Hacienda, ese lugar misterioso y lejano del que todos hablan entre Marzo y Junio, y que alguna vez en la vida nos toca pisar. Ese momento llegó para mí.
No me creeréis pero estaba nervioso (me volvía a hacer mayor, como cuando te atas los cordones por primera vez; o como cuando consigues escalar la montaña de escombros del descampado de tu barrio, igual me sentía en ese momento). Así que llegué me deje registrar y me senté a la espera de mi número (Z-161).
Me gustó la experiencia, no tanto de esperar, sino de imaginar la vida de la gente que allí se me exponía.
-Quizás estaban allí sólo para entretenerme- pensé yo. Cosa poco probable, pero quien me lo iba a discutir. Y como os digo, fue fantástico, miles y miles de anónimas personas entrelazándose entre sí en un vals sin música y con una coreografía asumida, perfecta y no practicada que no hacía movernos por la inercia lógica de la burocracia. Había gente de todo tipo, diseñadores gráficos, señoras con maridos al cual detestaban pero habían firmado su sentencia de muerte allá por el 73 y no había vuelta atrás, había uno que me miraba, había funcionarios (estos no daban mucho juego a mi imaginación), había hasta un marinero y una bailarina retirada que en sus tiempos de juventud lleno el Moulin Rouge pero no aguanto el éxito y se tuvo que venir a Madrid a criar tulipanes en la Calle Arenal (aunque después de configurar su vida me di cuenta que no sé dónde iba, la pobre mujer a cultivar tulipanes en esa calle).
Pasé una hora allí entre gente desconocida, y se me fue volando. Quizás cuando me aburra me de una vuelta por Hacienda...

(Por cierto, ya soy uno más para el Estado. Ya he declarado.)

PodARTE y que aun te crezcan las ramas

Cuál es la definición exacta de arte:

Qué es el arte.

Arte serías tú (imitando a Becquer).

No puedo hablar de lo que no sé,

sólo sé que puedo sentirlo.

Si quiero podar tu alma, y tú te quedas sin hojas, tendrías frío. Pero nacerían tus ramas fuertes y sanas.

Pues, podame...

Comienzos: Principios inestables.

Recordáis cuando nacisteis, esa sensación a nuevo que te impactaba en los sentidos dejándotelos saturados. El primer destello de luz, el primer sonido ininteligible que llegó a ti, el frío existencial que se inicia con la vida y acaba con la llegada de la cultura; e inevitablemente el primer llanto y el primer grito. Pues así es mi experiencia ante vosotros, cauta y desorientada experiencia.

Creo, asumo y me lo creo, que no debo lacerar mi alma con los cuchillos oxidados del pasado, que debo escribir (pues así siento que estoy vivo) sobre las cosas que aún están en mi vida y dejar de nombrar aquellas que no. Me veo capaz, poco a poco recobro las ganas, la necesidad, el deseo de volver a escribir. Y sí, lo haré.

Y no sé como se encaminaré esto, si alguien lo leer o no, pero simplemente escribiendo me siento a gusto. A gusto conmigo y con aquello que me rodea y no puedo tocar, aquello que se escapa al control de mi propia razón, mis propios contradictorios sentimientos.